E che l’uomo smetta di essere quello di Quasimodo:
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Sei ancora quello della pietra e della fionda,
uomo del mio tempo. Eri nella carlinga,
con le ali maligne, le meridiane di morte,
t’ho visto – dentro il carro di fuoco, alle forche,
alle ruote di tortura. T’ho visto: eri tu,
con la tua scienza esatta persuasa allo sterminio,
senza amore, senza Cristo. Hai ucciso ancora,
come sempre, come uccisero i padri, come uccisero
gli animali che ti videro per la prima volta.
E questo sangue odora come nel giorno
Quando il fratello disse all’altro fratello:
«Andiamo ai campi». E quell’eco fredda, tenace,
è giunta fino a te, dentro la tua giornata.
Dimenticate, o figli, le nuvole di sangue
Salite dalla terra, dimenticate i padri:
le loro tombe affondano nella cenere,
gli uccelli neri, il vento, coprono il loro cuore. |
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Quanto sarebbe bello ricordarlo con una delle tante poesiole in dialetto:
Con d’öna spenelàda i ricordi de Nadàl
Quando me sere picinì
A’ spiciàe con ansia
Che ‘l nasiès ol Bambì
‘nturen ala tàola, ‘ntat che ‘l lusia ol fogarì
i zöa tombola, e me, poarì,
ghere de ‘ndà ‘n lecc a dǜrmì.
Ma me ǜlie sta ‘mpe fina Mezzanöcc
E sfidàe la pazienza de me pàder
Che ‘me mandàa ‘n lecc con du sberlöcc.
La ma portàa ‘n camera la me zia
Öna pötaègia amò ala buna
Che la ‘m fàa di sö una sfilza de Glorie e Avemarie.
La matina sö l’altar, ghera sö ol Bambi
Fresc come öna rösa, che ìgrignàa
Bötat giò söla pàia che sberlüsìa ‘n dol cestì.
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